"Be here now" o aquí y ahora.

Una foto en blanco y negro.

Y tú tan azul eléctrico que tienes chispas en las venas.

Y yo como el rojo que hierve en la sangre.

¿Lo hueles?

Te estoy llamando y no suena ningún teléfono,

te estoy llamando y no suena ninguna voz,

te estoy llamando y suena el ruido más fuerte;

el silencio que habla por los dos.

¿Me oyes?

Al amante del "hoy" no le gusta ese tipo de arte,

quedar capturado en un instante

permanecer ahí,

permanecer en varios sitios a la vez,

como el secreto que "guardan" dos niños pequeños,

impredecible pero cierto.

Señalar con el dedo corazón al artista que (se) hace arte,

como mejor he visto a alguien hacerlo,

de manera inconsciente,

con el privilegio de tener las cosquillas revueltas entre las costillas.

Señales, huellas a las dos menos diez de una madrugada.

A(prender).

Aprender a hablar de ti.

Llegar a hacerlo como te merces,

cuando los gatos aprendan a bailar

pisándose los pies,

cuando los perros aprendan a tocar

los pocos acordes de guitarra

que a ti te bastan para hacerme bailar.

Aprender a no seguir la corriente:

mirarte a la cara y decírtelo a los ojos.

No ser fecha, porque ni ser tiempo.

Pero por si algún día,

incierto de tus principios,

crees en el tiempo;

pregúntate cuánto tardamos en recorrer tu pasillo,

y si no encuentras respuesta,

pregúntate cuántas veces fuimos capaces de

no sentir los pies en tu pasillo,

y si no me ves dispuesta

a responderte;

pregúntate por mí

o por mis alas,

las que algún día dejé en tu pasillo.

Aprender a hablar de libertad

como buenos hipócritas.

Aprender que no hay meta más alta

que la de quitarle al reloj

la importancia que el resto le da.

He visto más chispas en ti

que en cien apagones eléctricos.

Me estoy quemando con tu luz porque quiero.

Huele a mojado.

Cualquiera diría que nací ayer

si me escuchara llorar como un recién nacido en los brazos de su madre,

cada vez que la nostalgia

viene a inundarme.

(Y suerte que tengo la caja esta que palpita impermeable ante este tipo de inundaciones).

Planteándome 80 maneras de jugársela al tiempo,

me ha vuelto a vencer

justo en el momento en el que intentaba ser un "hoy" por completo.

Porque fui tanto

-que en realidad soy-

que se me corta la respiración

cada vez que flotan recuerdos

que traen consigo una revolución.

Fui (y soy siendo) el mar en invierno,

la risa a carcajadas con la seriedad

de la mano,

la piel erizada,

más piel erizada

y el color rojo.

Y 80 mil trozos de mí más,

que terminan de completarme.

Yo que sé. Cacao mental,

que más que a chocolate

me huele a tierra mojada.

No lo sé. Tormentas.

Quién sabe.

Borrascas,

de esas que les ha faltado a este invierno,

porque estaban por aquí

de guardia

en mi cabeza.

Ah, y mentí.

Aquello que palpita lo tengo

cerrado por inundaciones.